Le blog de Homo palmus

C’est le printemps, le retour des beaux jours et des bonnes conditions. Malheureusement, par une désastreuse fatalité, chaque année le week-end de Pâques tombe au printemps. Et ça, c’est une calamité. En effet, comme on l’entend dire, on voit rarement un Pâques beau (subtil jeu de mots qui masque à peine un rictus de déprime crispée chez le plongeur pascal). Malgré tout, le plongeur nitro-dépendant ne peut pas ne pas se mettre à l’eau, même quand c’est l’hiver au printemps.

Episode 1 : un samedi matin dans le vent

Malgré un réveil trop matinal pour un samedi, la tram s’est levée bien avant nous. Il faut oublier la sortie sur épave. Nous nous réfugions à Sainte Catherine. L’eau est fraîche (11°C) et la visi n’est pas celle des grands jours.

Le coralligène me paraît vide de ses occupants habituels. Est-ce qu’il fait encore trop froid ? Mais, même en haute saison, ce coin me semble bien moins densément habité d’année en année.

En cherchant bien, on finit par tomber sur une petite langouste.

On ne s’attarde pas et 45 min plus tard, nous regagnons le bateau. On verra demain, la tram devrait se calmer. Heureusement, car force 9 en rafales, c’est déjà pas mal.

Episode 2 : au pays des céphalopodes

Ca ne donne pas envie de se mettre à l’eau ?

Dimanche de Pâques. Ca bouchonne à Collioure, comme tout le temps, pour une raison que j’ignore. Mais nous, nous sommes tranquilles à l’anse de l’Huile et c’est très bien !

A peine avons-nous commencé le survol de l’herbier de posidonies, que nous tombons nez à nez, ou plutôt masque à tentacules, avec un couple de céphalopodes. Peut-être même les avons-nous dérangés, d’où la première réaction un peu froide.

La plus grosse des deux seiches a une blessure sur le côté.

La plus petite, qui la suit et qui reste toujours un peu en retrait, change sans cesse sa livrée.

Son mimétisme est meilleur :

Un peu plus loin, nous croisons un autre individu qui réagit également avec une certaine défiance. Peut-être est-ce un malheureux éconduit qui est donc de mauvaise humeur ?

Sur le coralligène, un autre céphalopode semble de mauvais poil. Il se grandit au maximum et vire au blanc verdâtre. Qu’ont-ils tous ce matin ? C’est le changement d’heure ?

Une dernière photo du poulpe grognon et nous poursuivons.

Seiches, poulpe, calamars ? Non, nous ne croisons pas d’autres plongeurs, mais François trouve une ponte accrochée au plafond d’une toute petite cavité.

Sur le chemin du retour, voici une autre seiche ! Celle-là au moins nous fait les yeux doux, c’est-à-dire qu’elle a le ventre qui chatoie, les tentacules sont repliés.

Elle n’est peut-être pas très rassurée quand même : quelques aspérités pointent.

On abuse peut-être un peu nous aussi.

Nous la laissons là et regagnons la plage toujours déserte. Après un peu plus d’une heure dans une eau aussi fraîche que la veille, j’ai encore tous mes orteils et mes doigts. Le ciel est bleu, il fait très doux. Une soupe de poissons bien chaude attend à la maison. Une soupe de poissons, sans la moindre trace de céphalopode. Alors, pourquoi nous ont-ils tous fait la tête ce matin ? Moi, je ne mange pas ces animaux, mais François… François ! Tu as encore pensé gastronomie pendant la plongée !? Ils l’ont senti ! Grand gourmand, va ! Voilà un effet pervers méconnu du changement d’heure…

Après tant de temps bloqués loin de la mer pour de désagréables raisons, nous avions besoin de prendre l’air sans que le ciel nous tombe liquéfié sur la tête. En fait d’air, j’avais aussi besoin d’air comprimé pour souffler des bubulles dans l’eau salée, à nouveau respirer le parfum de la Méditerranée, goûter son eau et envie de retrouver les habitants du fond, y compris ceux qui y sont de façon temporaire mais régulière, comme Foifoi-le-copain-des-blennies.

En regardant la photo de cette vue depuis la plage, les conditions qui régnaient ce samedi matin sous le beau ciel bleu semblaient idéales.

Les vaguelettes battaient mollement la grève déserte tandis que nous nous équipions tranquillement pour une promenade subaquatique.

Cependant, un plan plus large donne quelques indices d’une situation moins idyllique.

Non, nous n’étions pas en Corse ! Ce que ne montrent pas les photos, c’est la tram force 8, la mer blanche au-delà de l’anse et le froid de canard. Pour fixer les idées, il faisait 10°C dans l’eau, soit 10 fois plus chaud que dehors (si on écarte les reproches de mathématiciens orthodoxes qui diraient que c’est une impossibilité. Mais ceux-ci apprécient pourtant sûrement que l’eau de leur douche soit au moins 30 fois plus chaude que la température que nous avions à l’extérieur. Comme quoi, l’application de la rigueur conceptuelle a ses limites).

Quel plaisir de se laisser aller dans le bain à nouveau ! Même pas froid, malgré de petites fuites annonçant la mort prochaine de mon étanche…

La visi n’étant pas extraordinaire, nous avons traqué les petites bêtes. L’anse est un très bon endroit pour observer les élysies timides, Elysia timida qui porte mal son nom et encore plus mal son nom vernaculaire puisqu’elle se montre en nombre en plein jour sans crainte. Pire, cet animal possède un pouvoir extraordinaire : la capacité d’apparaître flou sur les photos. Si, si, je vous jure !

Les ophiures noires sont nombreuses également. Elles sont parfois signe d’une qualité dégradée de l’environnement.

Plus rare, une petite étoile peigne étaient en train de s’extraire d’entre deux rochers.

Un poulpe était encore tout ensommeillé, caché dans son trou. Nous ne l’avons pas perturbé.

A cette époque, les spirographes sont tout panache dehors. En été, l’affluence touristique leur rend la vie impossible et ils sont le plus souvent repliés au fond de leur tube.

Un caillou qui bouge ? Non, un bernard l’ermite grimé en tas d’algues squattant une coquille d’Hexaplex truncatus.

C’est la saison de préparation de la reproduction chez les plumules. Les corbules renfermant les individus reproducteurs sont comme des petites cages délicates fixées sur la colonie de polypes.

Comme pour les élysies, l’anse est un très bon endroit pour observer les tritonia rayées.

Les élysies et les tritonia rayées ne sont pas grosses. Mais les juvéniles de marionia de Blainville sont carrément minuscules ! Quelques millimètres de transparence hérissés de branchies plumeuses.

Sur le retour, nous avons semé la panique dans un banc de petits poissons tout excités au-dessus d’une zone de débris de posidonies et de tout un tas d’autres choses entassées là, sûrement par le fait de la courantologie locale. Malheureusement, cette zone est aussi un dépotoir.

Une heure de promenade tranquille et nous regagnons la plage. Les doigts sont un peu gourds et Foifoi a perdu quelques orteils qui reviendront en cours de journée. Malgré les conditions, malgré le peu de profondeur, quel plaisir d’avoir retrouvé le chemin de l’eau salée ! Si tout se passe bien, nous ne tarderons pas à revenir voir les habitants des fonds de la Côte Vermeille.

Atlantide, Mu, Ys…Continents, sociétés, lieux perdus, engloutis par les eaux salées. Les océans ont bon dos : ils ne se défendent pas des actes dont on les accuse sans preuve. Dès que les choses passent sous la surface des flots, elles courent le risque d’être perdues, oubliées et de devenir mystérieuses, légendaires.

Il y a les disparitions avérées, dont on a l’histoire et dont la trace est parfois retrouvée. Beaucoup plus modestement que tout un continent, les épaves constituent de nombreux exemples. Chaque épave, selon son age, son origine, son état, peut avoir un pouvoir évocateur plus ou moins fort. Le plongeur-loisir qui la visite est dans un état d’esprit différent de celui en surface, bien plus propice à l’évasion. Quant à l’épave, ce qu’elle offre alors peut révéler tout un monde, un petit monde animé, un monde replié sur lui-même, un monde isolé par les flots et qui a disparu en eux. Il y avait une vie, il y a eu une histoire. Nous n’en connaissons souvent pas tous les détails et la mer nous met des bâtons dans les palmes afin que nous ne découvrions pas tout d’un coup, clairement, avec évidence. Les indices sont dispersés, la brume enveloppe les vestiges, le temps est compté et l’azote agit sournoisement…

Même connue, visitée, revisitée, l'épave reste un petit monde englouti, disparu, qui renaît mais… Qui garde une part du mystère qu’il a su créer dans l’esprit du visiteur.

Il y a parfois aussi les observations, les découvertes réalisées au fond, devenant la source de questions. Lorsque l’émotionnel prend le pas sur le rationnel, que l’éloignement et la difficulté des conditions compliquent le retour sur place, l’esprit peut voguer sur des eaux troubles, habité de souvenirs flous que les photos n’éclaircissent pas toujours.

Imaginez… La visi est très réduite. Le fond de sable est uniforme, plat. Soudain, un premier bloc de roche. Ses contours se devinent progressivement dans le halo des lampes. Ils sont lisses, anguleux, très anguleux, si anguleux qu’on se demande même si cette roche encroûtée n’est pas en réalité un bloc de béton. De chaque côté, d’autres blocs de la même forme parallélépipédique, séparés comme s’ils avaient été libérés de leur ciment de jointure, cassés comme des morceaux de chocolat d’une énorme tablette reposant dans leur ordonnance d’origine, semblent recouvrir un tertre faiblement élevé. Durant les paliers, puis plus tard à terre, les questions affluent : quel était ce lieu en aucune manière comparable à tous les autres de la côte, sauf peut-être un, moins circulaire, moins profond, plus étalé, plus érodé, plus dégradé… Dégradé ? Etait-ce naturel ou artificiel ?

Un autre jour, une autre immersion. La visi cette fois est bonne à l’arrivée au-dessus du site. Les blocs sont là, posés sur le sable plat et uniforme. Leur forme est parallélépipédique, quoique moins régulière que dans les souvenirs de la précédente visite.

Mais les questions ont eu le temps de mijoter et elles sont bien là elles aussi alors que la brume arrive soudain pour recouvrir le site, juste au-dessus, et masquer ce qui était peut-être trop évident à voir.

Il ne faudrait pas que toutes les questions trouvent trop facilement des réponses rationnelles. Où serait le mystère ?

En attendant, je sais que nous avons été plusieurs à nous interroger : était-ce naturel, ou… ?

Pour des raisons rarement raisonnées, certains animaux nous évoquent plus de choses que d’autres. Par exemple, dans l’imagerie populaire, le grand dauphin n’est pas forcément considéré comme un prédateur à la gueule garnie d’une rangée de dents impressionnantes. Ou encore, les requins souffrent d’un délit de sale gueule et d’une image de féroces gloutons, surtout auprès de ceux qui n’en ont jamais vus en plongée. La réserve de Banyuls-Cerbère a aussi des habitants au nom évocateur d’images variées.

Le poisson qui attire le plus les plongeurs sur ce site est sûrement le mérou brun (voir Le mérou ).

Il est plus facile à observer que sur les autres sites où sa présence se confirme de saison en saison, mais où les rencontres sont bien plus furtives. Le mérou est casanier. Il fréquente toujours les mêmes endroits, ce qui permet de le trouver plus facilement.

Encore plus que les corbs, une fois dérangé, il revient à son abri. C’est pratique pour le plongeur qui passe après un troupeau d’énergumènes excités. Les jeunes sont assez farouches alors que les vieux mâles ont plus d’assurance et sont plus sereins.

Pour l’approcher, il vaut mieux faire comme si on ne l’avait pas vu, d’avancer très lentement sans remuer et guetter du coin de l’œil ses réactions (comme le mouvement de la nageoire dorsale).

La dorade royale évoque au plongeur gourmand un poisson grillé savoureux. Au passage, sa marque dorée entre les yeux ne disparaît pas totalement à la cuisson, ce qui permet d’éviter de se faire servir de la dorade grise à la place. Dame Nature pense à tout !

La dorade royale peut se trouver juste sous la surface, dans la partie la plus oxygénée de l’eau battue sur les roches affleurantes. Elle se déplace de la surface au fond avec vivacité, le plus souvent en suivant d’assez près les roches.

Pour l’observer de près, il vaut mieux bien calculer son coup de manière à se trouver sur son passage, mais sans lui donner de mauvaise impression.

Le denti a un comportement assez comparable à celui de la dorade royale.

Souvent seul, il nage au-dessus du fond en gardant une bonne distance avec le plongeur. Il sait faire preuve d’une grande vivacité pour s’éloigner.

Lui aussi, il vaut mieux faire comme si on ne l’avait pas vu et se trouver sur son passage afin d’apprécier de plus près la teinte bleue de son dos.

Rodant au milieu d’autres poissons en bancs, les loups restent en pleine eau loin du fond.

Solitaire ou en petit groupe, le loup peut atteindre 70 à 80 cm, ce qui complique la cuisson en papillote.

Dans la réserve, ils sont peu farouches et le plongeur calme et patient qui saura planer parmi les sars et les oblades pourra se laisser approcher par les loups.

Enfin, depuis quelques années, une espèce semble s’être installée dans ce coin de Méditerranée.

Le barracuda s’est implanté en Roussillon et les rencontres à la réserve se font de plus en plus fréquentes.

Ce prédateur de pleine eau rode solitaire ou en bancs. Sa morphologie est immédiatement reconnaissable, rappelant le brochet, d’où son surnom de brochet de mer. Pour l’observer, plus encore que pour les autres, il faut garder un œil dans le bleu vers la surface.

La réserve est l’endroit pour observer ces espèces. C’est une chance pour le plongeur de faire la plupart de ces rencontres presque systématiquement. Mais les animaux méritent le respect de leur tranquillité. Plus le plongeur sera calme et délicat, plus il profitera sans déranger.

Les fraises ont été commercialisées 3 semaines avant la période habituelle. Le printemps a été le plus chaud depuis des décennies. Dans la moitié des départements métropolitains sont appliquées des mesures de restriction d’usage de l’eau. Mais tout cela ne perturbe pas le poisson-lune qui est à l’heure, lui. Comme chaque année à la même période (voir Poisson de saison ), il est revenu en nombre fréquenter la côte rocheuse roussillonnaise. Bains de soleil en surface, sauts (modestes) et retombées (bien à plat), visite des plongeurs au palier… Il faut en profiter, c’est la saison du Mola mola !

Quelques renseignements sur ce curieux poisson : La Lune en plein jour